又过了七天。
谷里恢复了往日的忙碌。
田里的庄稼重新种上了，虽然晚了季节，但田头说，只要用心伺候，还能收一茬。
铁匠铺的炉火又烧起来了，叮叮当当的声音从早响到晚。新来的徒弟们跟在老师傅后面，学着怎么握锤，怎么看火候。
医馆门口又开始排队，看病的人一个接一个。医头忙得脚不沾地，但脸上的表情比之前轻松了些——那些重伤的，大多救回来了。
学堂里，孩子们又开始念书。
念的还是那本书。
《薪火全书》。
念到“天道有缺，凡人补之”的时候，有个孩子忽然停下来，问先生：
“先生，那些死去的人，是补天了吗？”
先生愣了一下。
他看着那个孩子，看着他那双清澈的眼睛。
然后，他点头：
“对。”
“他们补了。”
孩子问：
“补好了吗？”
先生想了想：
“还没有。”
“但——”
他看着窗外那片坡地：
“快了。”
陈默每天还是站在那块山石上。
从早到晚。
从日出到日落。
他看着那些人干活，看着那些孩子念书，看着那些新来的徒弟学打铁。
看着那些——
还在活着的人。
“陈先生。” 一个声音从身后传来。
陈默转头。
是一个年轻人。
二十出头，瘦瘦的，眼睛很亮。
是那个从西荒来的年轻人。
陈默认得他。
他叫阿骨打。
和那个死去的人，同一个名字。
“怎么了？”陈默问。
阿骨打指着远处：
“那边来人了。”
陈默顺着他的目光看去。
远处，那条通往远方的路上，烟尘滚滚。
又有人来了。
来的人很多。
三千人。
从小西荒来的，从小南疆来的，从小东海来的，从西域来的。
他们骑着马，拿着刀，扛着锄头，背着包袱。
为首的是个老人，满头白发，满脸皱纹。
他走到陈默面前，单膝跪下：
“陈先生，俺们来帮忙。”
陈默扶起他：
“帮什么忙？”
老人指着那片坡地：
“俺们听说了。”
“死了两万三千个。”
“俺们——”
他指着身后那些人：
“来补上。”
陈默愣住了。
他看着这个老人。
看着他身后那三千人。
老人，年轻人，孩子。
男人，女人。
拿着刀，扛着锄头，背着包袱。
来补上。
“你们知道，”陈默开口，“会死吗？”
老人点头：
“知道。”
陈默问：
“那还来？”
老人笑了：
“俺们那儿，也死了人。”
“俺儿子，死了。”
他指着那片坡地：
“就埋在那儿。”
陈默沉默了。
他看着这个老人。
看着他眼中的光。
那光，和那些死去的人，一模一样。
“好。”他说，“留下。”
三千人留下了。
第二天，又来了五千人。
第三天，又来了八千人。
第七天，谷里的人又回到了五十万。
五十万人，挤在这片山谷里。
种田的，打铁的，看病的，教书的。
老的，新的，远的，近的。
都在活着。